Les Poupées Urbaines par Armand Terayama

Ce qui m’énerve avec la mort, c’est qu’elle est suivi d’une naissance. Peut-être même que c’est la naissance qui entraîne la mort. A chaque fois que quelque chose naît, quelque chose meurt.

Par exemple les minutes. Dès qu’une minute naît, une autre est tuée. Rejetée. Niée. Qu’advient-il alors de ce sentiment de plaisir que j’ai éprouvé durant cette minute ? S’il est assez fort, peut-être survivra-t-il encore cinq ou six minutes. C’est un combat qui s’engage entre le plaisir et les minutes. L’émotion et le temps. L’amour et l’éternité. L’amour sera-t-il à la hauteur ?

Ce qui me plaît avec la mort, c’est qu’elle est suivi d’une naissance. Tout se transforme et prend de nouvelles allures. Tout est reconceptualisé. Ce qu’il y a de défauts et de ratés disparaît après s’être autodétruit. La flamme qui le consume allume une autre mèche qui repart fraîche, forte et folle, fouler de sa fantaisie les fanfarons terrestres.

Par exemple, les jours. Les jours qui s’assemblent forment un essai, une expérience scientifique, dont le principal sujet est soi. Une perpétuel et inlassable quête de soi-même. On teste. On va jusqu’au bout de ses doutes. On se cherche à travers les allures qu’on se donne, mais la remise en question est réelle. La douleur nous a convainque. Elle s’installe. Elle prend son temps. Un combat s’engage où il nous il faut aller plus vite qu’elle. Réduire de chaque seconde son pouvoir et franchir toutes les étapes de l’exploration, la compréhension et la déracination de cette douleur. Epuisé, soulagé, apaisé, on s’endort et meurt.

Au réveil, étonné de renaître, on remercie les jours de continuer à se suivre les uns après les autres, nous offrant gracieusement de pouvoir à nouveau vivre, voir, entendre, et essayer.

Ça y est, elle est passée.

Elle en a mis du temps à venir. J’étais impatient, moi. Au premier abord, ça avait l’air alléchant, puis en fait non. Elle est déjà repartie avec une grimace de désagrément qui la rendait plus répulsive qu’autre chose. Je suis même resté assez triste pour cet énorme ventre pesant qui contrastait. On avait l’impression qu’il n’était pas à sa place, qu’il n’avait pas d’endroit à lui dans ce stigmate crispé de déplaisir. Le pauvre. Il était pourtant prometteur par ses rondeurs. Du genre qu’a quelque chose à dire et à faire. Au final, rien somme toute.

Quand je me force à regarder la réalité telle qu’elle est, ça me déprime parce que je ne vois que des nombrils. Ce que je me demande alors, c’est s’il est possible de trouver des choses plus intéressantes dans la réalité de ces nombrils que dans l’imagination qu’on peut en faire. Le problème est que seul Dieu connaît la réponse, et je sais qu’il ne nous le dira pas. La contre partie à cet état de lucidité est de savoir que le nombril d’en face nous restera à jamais inaccessible. Pour toujours. Enfin normalement. Parce que ça c’est typiquement le genre de règle que j’aime à braver : savoir que pour aucune raison, on ne parlera, ne fera confiance, ne rira, ni ne partagera rien avec le nombril d’en face. Alors je brise la règle. J’essaie de trouver un réponse par moi-même. Qu’est-ce qui ale plus de valeur ? Ce que mon imagination est train de fantasmer sur la personne d’en face ou ce qu’elle est vraiment. Je prends un prétexte et le nombril se retrouve le cul par terre en se disant : « ça, c’est culotté ».

Donc, somme toute. Rien de concret pour l’instant. Du bavardage de derrière les fagots pour attendre la prochaine station.